Marcas.

Interessante como todos (ou quase todos) os textos que eu posto aqui, são "marcados".

As marcas, pelas lágrimas retiradas aos socos e chutes (metafóricamente, é claro) e palavras (somente pelas palavras, na realidade), não ficam só aqui ou nos meus rascunhos. Marcas, de todas as brigas cujas feridas cicatrizam.

Como já disse uma pessoa muito inteligente, quando você briga, as feridas cicatrizam, mas elas nunca vão embora.

Cicatrizes. Tristes lembretes das memórias que você mais tenta guardar no fundo, mais fundo e inalcançável do seu coração.

Esse devaneio quase me fez sorrir, pensar nisso quase me deixou feliz por ver algo que estava o tempo todo na minha frente, mas que parecia invisível aos meus "olhos".

Mas nada pode me curar nesse momento. É só mais uma das minhas crises, eu sei. Mas por que será que cada crise parece mais forte do que as outras? Será que é porque a minha resistência se encontra reduzida? Será que é porque eu realmente acreditava que isso NUNCA MAIS ia acontecer?

Imagino que seja pelo último motivo. Inocência, sim. Eu sabia, no fundo, que isso não iria acabar de uma hora pra outra. Não basta um esforço tão pequeno, nada acontece tão facilmente assim.